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« Par la fenêtre d’une jeep au Cameroun, des oiseaux s’envolent entre les arbres, au bord de la route ; le chapeau d’un homme, visible dans le rétroviseur qui s’invite dans l’image.

Une rue égyptienne, un jour parmi les autres ; sur la gauche, à l’ombre, trois hommes, le même costume noir, le même foulard blanc cerclé de noir, qui ont l’air de fuir l’objectif – l’ont-ils seulement remarqué ?

En Israël, un homme passe devant deux voiliers blancs, voiles gonflées ; la mise au point est faite sur les bateaux, l’homme, flou au premier plan, semble avoir surgi à l’improviste au moment de la prise.

Une femme sénégalaise, sourire radieux, en plan rapproché ; à l’arrière-plan, dans le flou, un oiseau au long bec rouge, peut-être un toucan ou un calao. Une illusion d’optique – au premier coup d’œil, il a l’air d’être posé sur sa tête.

Une table en terrasse, en URSS. Une femme écrit, sourcils froncés, apparemment absorbée ; assis à sa gauche, un homme a l’air de lui parler, comme s’il lui dictait le texte ; derrière elle, une autre femme semble lire derrière son épaule ; à sa droite, encore un homme, face à une théière, regardant ailleurs, comme intrigué ou amusé par une scène hors cadre ; à l’arrière-plan, un homme en costume, lunettes de soleil sur les yeux, boit dans un bol.

[…]

« Je ne suis jamais allée au Cameroun » – Moi non plus ; pas plus qu’au Soudan, en Israël ou en Égypte. Et pas plus que je ne connais Anne Barbusse, ni Louis Ausquichoury. Pourtant, dans l’histoire que je me raconte, je les connais, ces êtres, ces peuples, ces terres, parce que je crois les voir et les lire.

[…]

La rencontre par la poésie et par l’image, si l’on veut, mais cette rencontre ne vaut que parce qu’elle est imaginaire, dépouillée d’intention. Des femmes et des hommes vivent ; Louis Ausquichoury les saisit et se raconte leur histoire ; Anne Barbusse voit les images et en écrit l’histoire telle qu’elle se la raconte ; Loan Diaz lit les poèmes et leur répond, avec sa propre histoire ; le lecteur traverse le recueil et se raconte à son tour son histoire. »



Extrait de l’avant-voir de david paigneau